Une feuille morte tombe sur le sol,
Dans cette clairière parsemée de fleurs,
Tout près du rossignole,
Assise, une jeune fille pleure.

Sous la lueur de la lune,
Qui se cache parmi les nuages,
Comme prise dansu ne cellule,
Elle écoute le temps défiler comme pages.

Jeunesse passe, le vie est courte,
Bientot, elle finira, devant ses yeux,
Déja morte, vieille comme une croute.

Phil '2000 (October)